Halt die Fräääse

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Halt die Fräääse ist die Parodie auf "Halt Die Fresse", einem Format auf AggroTV.

Lyrics

Halt die Fräääse, du Hurensohn! Agrar TV!
Hamburg-City 2014, Rocket Beans.
Das ist der richtige Scheiß, hier.
Halt die Fräääse!

Etienne Gardé:
Bitch, du bist ein schwuler Mensch, ein Homosapien,
ich verticke Dope von Franky bis nach Asien.
Ich verticke Gras, ach was, verticke Rasen.
Andere Rapper leben mein Leben als Phrasen,
denn ich hab den realen Scheiß erlebt,
der Typ, der beim Kacken dafür sorgt, dass es bebt.
Gangster, Karriere, Legenden und Sagen,
Felgen mit mehr Zoll, als ein Flughafen.
Sieh nur wie sie glänzen, in der Sonne,
Moment, es kommt ein Anruf: Koks eine Tonne!
Kein Problem, Digger! Morgen hast du's da,
aber vorher schmuggle ich noch eine AK.
Ich kenne keine Grenzen, wie ein Immigrant.
Mein Shit ist so sick, denn er macht dich krank.
Du Keck, wenn ich komm' versteck dich im Schrank,
ich hab so viel Cash, ich leih es einer Bank.
Dank mir gibt's wieder Essen in Griechenland!
Ich treffe Anzug-Millionäre nachts im Park,
denn ich hab mehr Geld als Tony Stark.
Wenn du mich treffen willst dann bring dich um,
denn ich bin Untergrund, wie ein Sarg!
Die Leute sagen: Reichtum macht nicht glücklich,
wieso scheint mir dann die Sonne aus dem Arsch?

Hannes Kersting:
Es ist die pure Angst am Mic,
der die harzigsten Blunts an die Junks verteilt,
der sein Koks, mit deinem Anwalt teilt.
Ich mach dich zur Nutte in der Haftanstalt!
Mir pisst keiner ans Bein!
Ich bin der, der pisst, ich bin der, der dich trifft,
der dir deine Würde nimmt und danach deine Bitch.
Jeder der mir dumm kommt, wird von mir gefickt,
ich treffe deine Cliqu' und zwar click, clack, boom!
Wie bitte? Click, click, clack, Boom!
Ich töte für die Ehre, ich töte für den Ruhm - Biatch!
Was willst du schon tun?
An die lebende Legende kommt einfach keiner ran,
der Inbegriff von Gangster, der einzig wahre Mann!
Bares in den Taschen, Klares in den Flaschen.
Schutzgeld, von jedem Laden auf der Straße,
Bitches blasen im Ferrari, 180 auf der Straße,
Richtung Hafen, wo Waffenladungen auf mich warten.

Felix Farkas:
Shit rauchen, missbrauchen, Messer ins Gesicht tauchen, Kopf stapeln wie ein Misthaufen, ist auf 'nem Sonntag nichts worauf ich Bock hab.
Ich geh' lieber in die Küche und koch was,
denn wenn ich mit meinem Crystal Meth,
das Licht, wie'n Prisma brech, ist bis zu letzt jede Bitch perplex,
wenn der Kick nachlässt,
der Shit der schmeckt und ist heiß begehrt.
Snitches nennen mich Heisenberg.
Hater werden eingepfercht, im Keller eingesperrt.
Und dann mit 'nem Fahrradschloss werden aus Augäpfeln Preiselbeeren
Nicht weit entfernt, steht der RV im Kreisverkehr,
Kristalle kochen und ist meistens die Reise wert.
Noch bevor es los geht, mach ich reinen Tisch,
hab mich schließlich zu lange hier schon eingemischt,
du weißt es ist: Science, Bitch!

Tim Heinke:
175.000 Euro in den Socken drinne,
such lieber das Weite, so wie Bitches bei 'ner Vogelspinne.
Ich gewinne immer, sobald ich das Licht gedimmt hab
kriegen Mütter in den Hintern, für die Sünden ihrer Kinder.
Neue Felgen auf dem Cadillac, fetter Track im Tapedeck,
10 kW Basssystem, scheiß auf den Haftbefehl.
An jedem Finger ein Juwel, nix Kristall - Diamant!
Küss die Hand, aber sieh dich vor, ich hab abgezählt.
Leistest du Widerstand, muss ich deine Verwandten quälen
und du kannst dein Sohn aus sein' muttergefickten Ranzen schäl'n.
Blumen auf dem Friedhof, für die Schwulen von der Kripo
scheffel Kohle wie Don Vito, attentione mi Amigo.
Wieso hast du keine Ehre?
Pack dein Koffer, sonst hack ich dein Kopf ab!
Sonntags Training, mit deiner fetten Frau als Boxsack,
Opfer bring mir ein Drink, sei ein nützliches Kind
und träum weiter, dass du mal bei Glücksrad gewinnst.

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